—Yo no quise —susurré. Papá tenía la espalda vuelta hacia mí mientras miraba por la ventana. Su mano estaba en el alféizar, sus ojos en el jardín abajo. —¿Qué le hice?
—Intenta descansar
—¿Está ella bien? —pregunté en un susurro ahogado.
Él giró la cabeza, pero miraba más allá de mí hacia la puerta de mi dormitorio, sus ojos vacíos de emoción.
Seguí su mirada, notando la hiedra que se enroscaba por las paredes de mi dormitorio. La vi crecer, las gruesas enredaderas desgarrando el papel tapiz y agrietando el yeso debajo.
—No sé cómo parar —lloré, volviendo a mirar a Papá otra vez. Pero él había desaparecido.
—¿Papá? —dije en el espacio vacío frente a mí. Miré hacia arriba al techo donde la hiedra se arrastraba y se enrollaba, enredándose alrededor del candelabro. —¡Mamá!
