Maeve
Horace se tenait dans l'abri du couloir sombre, une bougie à la main. Il était vêtu pour le coucher, un ridicule bonnet de coton et une chemise de nuit longue recouvrant son corps flétri.
Oh, Horace était un vieux ronchon. Et ça ne lui faisait rien que les gens le pensent. Gemma et moi avions essayé de deviner son âge, une fois, et je ne pense pas que mon estimation de cent ans était loin de la vérité.
D'habitude, il m'ignorait, ne m'accordant qu'un regard très sévère en passant, mais quelque chose dans ses petits yeux noirs m'envoya un frisson le long de l'échine alors qu'il me regardait m'éloigner de la porte.
"J'ai entendu quelque chose, Horace—"
"Des rats, probablement. Rien à quoi tu devrais prêter attention. Va te coucher, maîtresse. Tu ne devrais pas errer dans les couloirs à cette heure." Il fit un geste de la main pour me chasser, plissant les yeux à mon passage alors que je repartais vers les escaliers.
