Lyla
"Du hast ihn umgebracht", wiederholte Clarissa, und ihr Blick durchbohrte mich wie Wurfmesser.
Ich starrte sie entgeistert an, während mein Herz gegen meinen Brustkorb hämmerte und ich versuchte, ihre Worte zu verarbeiten. Die Anschuldigung traf mich – sie drang tiefer ein als alles, was ich je von ihr erwartet hätte zu hören.
"Was?", flüsterte ich, in der Hoffnung, dass meine Stimme fest genug klang. "Wie kannst du so etwas sagen... Warum würdest du das überhaupt behaupten?"
"Warum sollte ich das sagen?", spottete sie und verringerte den Abstand zwischen uns, bis wir beinahe Nase an Nase standen. Ihre Augen, die dieselbe Farbe wie die meines Vaters hatten, leuchteten vor Zorn.
"Dein Vater ist gerade gestorben, Lyla", schleuderte sie heraus. "Du solltest jetzt bei deiner Familie sein und mit uns trauern, aber typisch – du rennst weg. Es kümmert dich nur um dich selbst und wenn etwas schiefläuft, spielst du die Leidtragende."
