Vor ihm floss ein Fluss.
Es war Nacht – zumindest dachte er, dass es Nacht sei. Er konnte es nicht sagen; wenn er aufblickte, sah er nur unbegrenzte Dunkelheit, einen gähnenden Abgrund, der sich in unvorstellbar weite Ferne erstreckte und gleichzeitig bedrohlich über seinem Kopf schwebte, als könnte er jeden Augenblick über ihm zusammenstürzen.
Der Boden war ebenfalls schwarz, allerdings nicht in demselben endlosen Farbverlauf wie der Himmel darüber. Stattdessen raschelten schattenhafte Grashalme im Geisterwind, und direkt am Flussufer gedieh ein üppiges Bündel spinnenartiger Blüten (1), deren karmesinrote Blütenblätter so leuchteten, dass sie seine Augen zum Brennen brachten.
Er konnte sich nicht erinnern, wie sie hießen.
Rote Spinnenlilien. Blühen tausend Jahre, welken tausend Jahre. Die Blütenblätter und das Laub sind dazu verurteilt, sich niemals zu begegnen. (2)
Er konnte sich nicht erinnern, wie er hieß. Warum war er hier und wo war er überhaupt?
