"Eure Majestät, es ist spät", säuselte eine kokette Stimme, bevor ihr Besitzer auf Liu Yaos unbeeindruckten Blick hin aufgab und die beschwingte Verführung sofort durch ein herzhaftes Kichern ersetzte.
Das Kerzenlicht flackerte. Zu dieser Stunde brannten bereits die Stehlaternen im Arbeitszimmer des Kaisers in der kaiserlichen Villa, und die langen Schwänze der blassblau leuchtenden Flügel der Mondfalter flatterten wie blasse Seidenfäden im Nachtwind, während sie der unwiderstehlichen Flamme immer näher kamen.
"Mach das Fenster hinter dir zu, wenn du nicht lernen willst, die Tür zu benutzen", ermahnte Liu Yao. Es sollte ihn nicht stören; kein Kaiser sollte so weichherzig sein, dass er Mitleid mit dem Tod von Motten, von allen Kreaturen, empfindet, selbst wenn dieser Tod ebenso sinnlos wäre. Aber in letzter Zeit hatte er eine Schwäche für zarte, schöne Dinge entwickelt, für die er nicht tief in seiner Seele suchen musste, um sie zu verstehen.
