Quando Ophelia acordou, ela não conseguia se mover nem um centímetro. As memórias da paixão da última noite estavam gravadas em sua mente. Quando ele finalmente se afastou, ela estava vazando seu sêmen.
Agora, a luz do sol estava entrando pelas janelas de vidro e ela estava atordoada.
Piscando em confusão, Ophelia não conseguia mover sua cabeça para olhar ao redor. Todo o seu corpo estava preso por outro maior. Sem mencionar, sua pele estava crua, seus membros doloridos e suas coxas ainda tremendo.
Depois de lançar alguns olhares, Ophelia viu quem a bloqueava e lembrou o que levou a esse momento. Seu rosto queimava quando ela se lembrava de quantas vezes ela gritou o nome dele e atingiu o clímax.
"Já é manhã..." Ophelia sussurrou para si mesma, virando a cabeça e cheirando o ar. O ar estava ligeiramente perfumado por uma vela moribunda no canto do quarto.
Falando de seu marido, Ophelia piscou.
"Uhm..." Ophelia olhou para cima, a primeira coisa que ela viu foi seu pescoço grosso. Em seguida, sua linha da mandíbula afiada, e finalmente, sua boca ainda machucada pelos beijos e sugadas frequentes, mas nunca na boca.
Por que Killorn não a beijou nos lábios? Ele pegava tudo o que queria de seu corpo, mas nunca esse ato íntimo?
Ophelia tocou sua boca, sentindo a aspereza dela, e se perguntou se era porque essa parte era pouco atraente. Tudo mais sobre ela era pouco atraente, no entanto, ele não parecia se importar.
"Mas você, em comparação..." Ophelia observou-o sem jeito. Eles estavam deitados de lado, com o corpo dela pressionado firmemente ao dele, e seus braços a segurando possessivamente.
Killorn havia enterrado seu rosto em sua juba. Só quando Ophelia se afastou, ela o viu corretamente. Ela estava encantada por seu cabelo indomado—escuro como a noite, mas macio como lã. Seus cílios eram longos, seus olhos apertados de sono, e sua testa franzida em concentração.
Killorn deve ter ficado exausto pela jornada de volta. Ela se perguntava se ele havia descansado em todo o trajeto até aqui. A fadiga pesava seu rosto, fazendo-o parecer ainda mais maduro. Seus lábios eram suculentos e flexíveis, pressionados firmemente juntos. Mesmo em seu sono, ele possuía um senso de rigidez que assustava as piores tempestades. Ele era tudo de forte no mundo, com seus ombros largos, cintura esbelta e corpo ágil.
"Você é o homem mais magnífico que eu já vi..." Ophelia nunca gaguejou sozinha, pois não havia ninguém para assistir ou ouvi-la.
Um médico viajante uma vez disse que seu comportamento não era físico, mas psicológico. Naquele momento, a Matriarca estava ainda mais furiosa, pois a mente não poderia se curar tão rápido quanto o corpo poderia.
"Meu senhor marido," Ophelia testou as palavras em sua língua. Toda vez que o tratava de forma adequada, ele a corrigia.
A enfermeira de Ophelia uma vez disse que uma esposa nunca teria o privilégio do amor de seu marido. Tal afeto era reservado para a amante, pois homens de riqueza e poder raramente se casavam com seu verdadeiro amor.
Ophelia não queria ser gananciosa. Ela não se importava em chamá-lo pelo nome, com medo de que ela o usasse e se apaixonasse ainda mais por ele. Seu nome era tão satisfatório quanto uma espada afiada.
Quantas mais havia? Quantas mulheres ele se deleitou durante os dois anos que estiveram separados? Ele nunca permaneceria celibatário, não com sua stamina e sede insaciável.
Pelo menos, Ophelia esperava que ele estivesse limpo. Ela tinha ouvido histórias sobre mulheres promíscuas e estranhas verrugas que elas tinham por aquecer as camas de estranhos.
"Por favor, que seja contável pelas mãos..." Ophelia se perguntou se isso era muito pedir ao deslumbrante Comandante.
Um olhar. Era tudo o que Killorn precisava. Seu olhar ardente era o suficiente para mulheres se despirem diante dele. Um leve sorriso era tudo que ele precisava para ter uma mulher de joelhos por ele, suplicando por sua aprovação. Foi assim que Ophelia se sentiu.
"Ugh."
Ophelia congelou, cada célula em seu corpo se tensionando. Ela estava tão envergonhada por seu encantamento que rapidamente olhou para seu pescoço grosso. Ela sabia que ele estava acordado pelo jeito que ele se mexeu levemente.
Killorn soltou um gemido suave. O som era profundo e ressoava em seu peito duro. Seu rosto esquentou quando ela se lembrou dos sons que ela havia feito, sua mão que alcançou o cobertor mas ele a segurou rapidamente, e seus gritos quando ele a apertou firmemente.
"D-desculpa..."
Killorn nem mesmo se moveu. Ophelia olhou para ele ingenuamente, percebendo quão exausto este homem estava. Ela não conseguia imaginar atravessar o continente a cavalo ou em forma de lobo por dias apenas para voltar—para ela.
Ophelia não conseguia imaginar mostrar seu rosto feio de manhã para ele. Nos minutos seguintes, ela lutou e se contorceu para sair de seu aperto. Finalmente, ela começou a suar, mas ainda olhou ao redor procurando seu vestido.
Misturada toda sua vida, Ophelia aprendeu a se vestir sozinha. Ela preferia funcionar sem uma criada, pois elas nunca foram gentis com ela. Ela correu para o banheiro, fez suas necessidades matinais, refrescou seu rosto com a bacia perto da penteadeira, e então vestiu roupa íntima fresca, uma camisola, meias até o joelho e outras peças.
Ophelia colocou o vestido roxo e foi em direção às portas. Ela viu que as tendas estavam bem fechadas e as únicas pessoas lá fora eram os guardas noturnos. Ela escapuliu antes que algum deles a visse e correu de volta para a tenda da Casa Eves. Lá, ela chamou o servo mais próximo.
"P-por favor, prepare um balde de água matinal," Ophelia gaguejou, revelando um olhar determinado.
A criada respondeu com um sorriso arrogante enquanto ignorava sua senhora. Ela se virou e começou a se afastar.
"V-você não me ouviu?" Ophelia disse em um tom exigente, mas sua voz vacilou.
A criada irritadamente olhou por cima do ombro. Ódio brilhou em seus olhos enquanto ela zombava dela sem palavras. Sua expressão maquiavélica combinada com irritação fria apenas fez Ophelia cravar as unhas em suas palmas.
Um dia, Ophelia disse a si mesma. Um dia ela—
"Faça você mesma." Com um risinho abafado, a criada se afastou.
Assim era como Ophelia sempre era tratada. Ela sempre tolerou ser ignorada pelos criados. Por que eles iriam querer servir uma filha ilegítima que muitas vezes valia menos que uma camponesa?
O criado comum se rebaixaria por uma camponesa?
Antes que Ophelia percebesse, ela se aproximou da criada e tocou seu ombro. Ophelia faria qualquer coisa para arrancar o sorriso do rosto da criada. Então, ela fez.
"O que você quer agora—"
PAK!
A criada soltou um grito agudo, segurando o rosto em descrença. Pela primeira vez em sua vida, ela foi esbofeteada por uma mestra. Com a mão trêmula, a criada tocou o lugar, sentindo-o formigar sob seus dedos.
"Você—"
PAK!
Ophelia esbofeteou a criada do outro lado do rosto. Ela assistiu horrorizada enquanto o rosto da criada queimava vermelho carmesim dos dois lados. Sua palma queimava como um lembrete de seus brutos castigos.
"Busque a água. Agora." Ophelia ergueu a cabeça. Em outra ocasião, ela não se importaria com esse mau trato. No entanto, Ophelia queria ser uma boa esposa e levar a seu marido sua água matinal.
Antes que Ophelia pudesse reagir, a criada levantou a mão. Ophelia agarrou o pulso estrangeiro, seus olhos brilhando com um aviso.
"N-não me faça r-repetir," Ophelia sibilou.
"Você precisa de ajuda?"
A cabeça de Ophelia virou com a interrupção da criada desconhecida. Ela pausou diante de sua expressão acolhedora. Nenhuma das criadas da Casa Eves jamais fora gentil com ela, essa pessoa era nova?
"Venha comigo, minha senhora, eu lhe proporcionarei assistência," a criada continuou com sua expressão amigável. "O poço de água é longe daqui, mas podemos buscá-la juntas. Isso seria aceitável?"
Ophelia soltou a criada que estava segurando. Em seguida, ela alisou seu vestido e concordou com a cabeça.
"Lidere o c-caminho," Ophelia decidiu.
A criada educadamente inclinou a cabeça. A anormalidade da situação confundiu Ophelia, mas ela não disse nada.
Ophelia seguiu a criada longe das tendas e em direção à direção que ela se lembrava da água ser trazida.
"É uma caminhada bem longa," a criada ponderou.
Ophelia fingiu não ouvir o comentário da criada. Ela caminhou com a criada por algum tempo, até que começaram a caminhar mais fundo na floresta. Um sentimento ominoso se instalou em seu estômago.
"Isso não é o caminho para o p-poço," Ophelia percebeu em voz alta, parando no meio do passo.
"Não, não é, minha senhora."
Antes que Ophelia pudesse reagir, dezenas de homens saíram das árvores. Ela gritou de horror e virou, mas já era tarde demais. Olhos vermelhos. Presas brancas. Ela estava cercada por todos os lados da floresta, sem saída.
Uma voz arrepiante e sinistra encheu o ar. Um homem saiu do grupo, revelando seu olhar assassino.
"Olá, cunhada."