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Havia momentos em que Zein se perguntava como seria se pudesse ver sua mãe agora. Como seria se ela ainda estivesse viva, de algum modo, em algum lugar.
Momentos em que ele olhava para a foto dela sorrindo, rindo de alguém que ele agora sabia, era seu pai.
Ele se perguntava se ela apareceria em seu sonho algum dia, agora que sabia como ela era. Ele se perguntava se ela seria jovem, apenas na idade em que o teve. Ou se ela envelheceria com ele, uma mulher lindamente bela e encantadora.
Ele se perguntava em vê-la de muitas formas.
Mas não assim.
Os olhos azuis eram tão bonitos quanto os dele, se apenas não parecessem tão vazios. Se apenas não estivessem acima de bochechas encovadas e lábios rachados. Se apenas os dedos que o acariciavam não fossem tão frios e ossudos.
A mulher diante dele tinha o rosto de sua mãe. Mas era também o rosto das mulheres da zona vermelha. Desprezíveis. Amargas. Consumidas pela miséria, abuso e fome.
