Paseando por el exterior desgastado del invernadero, observador silencioso de la transformación gradual de su fachada. Notó los sutiles signos de desgaste grabados en la estructura de madera.
La madera no parecía tratada para resistir la dureza del invierno pasado. El recubrimiento, si es que había alguno, se había desgastado, sus tonalidades ligeramente apagadas, aunque el encanto de la arquitectura rústica seguía hermosamente en pie contra el calor creciente de la primavera.
El término "invernadero" inicialmente le desconcertó. Al principio, parecía un juego de palabras extraño inventado por el ingenioso ger, una inversión en caprichos frívolos. Sin embargo, a medida que pasaban los días y las estaciones cambiaban y se profundizaban, Xuan Yang comenzó a ver el valor en tales "indulgencias".
Se convirtió menos en un extraño pasatiempo personal y más en un lujo refinado que pocos podían siquiera pensar en poder costear; ser capaz de permitirse el invernadero era lo de menos.
