"Mon seigneur, les hommes de l'orphelinat sont revenus." Stagmore, l'intendant de la maison du marquis Étoile de Minuit, regardait partout sauf dans le visage de son maître.
Il savait qu'il était sombre comme le fond d'une marmite. Et s'il n'était pas assez prudent, il se brûlerait également.
Les yeux perdus d'Harold ne bougèrent pas du dossier. Ses expressions étaient sombres et des nuages noirs dansaient au-dessus de sa tête.
"Faites-les entrer." Stagmore s'arrêta. Il n'était pas sûr d'avoir bien entendu. Harold ne les faisait jamais entrer. La plupart du temps, il les ignorait mais à de rares occasions, il se moquait d'eux en envoyant cinq ou six pièces d'argent.
Même une famille de roturiers aisée offrirait plus que cela.
"Allez-vous rester là à tergiverser sur ma décision toute la journée ?" demanda Harold d'une voix lente sans émotion, mais ses yeux se rétrécirent sur le vieil homme. "Si c'est le cas, j'irai moi-même les appeler et m'occuperai de l'affaire en premier."
