Es gab Momente, in denen sich Zein fragte, wie es wäre, wenn er seine Mutter jetzt sehen könnte. Wie es sich anfühlen würde, wenn sie irgendwo, irgendwie noch am Leben wäre.
Moment, in denen er das Bild ihres lächelnden Gesichts betrachtete, das lachte – jemanden, von dem er nun wusste, dass es sein Vater war.
Er hatte sich gefragt, ob sie vielleicht eines Tages in seinen Träumen auftauchen würde, nun, da er wusste, wie sie aussah. Ob sie jung wäre, gerade in dem Alter, als sie ihn zur Welt brachte, oder ob sie mit ihm alterte, eine verschwenderisch schöne, liebreizende Frau.
Er stellte sich vor, sie auf viele Arten zu sehen.
Aber nicht so.
Die blauen Augen waren ebenso hübsch wie seine eigenen, wenn sie nur nicht so leer blickten. Wenn sie nicht über eingefallenen Wangen und rissigen Lippen lägen. Wenn die Finger, die ihn streichelten, nicht so kalt und knöchern wären.
