Dimitri ressentit un nœud dans son estomac.
"Vite, Mikhail. Notre vol ! Nous rentrons en Russie demain dès que possible," ordonna-t-il.
Mikhail fronça les sourcils. "Mais monsieur, là-"
"Espèce d'imbécile. Fais-le, bon sang !" Dimitri lui cria dessus, sortant son téléphone pour appeler son père.
M. Petrov répondit. "Dimitri ?"
"Papa, je rentre demain. S'il te plaît, fais en sorte que des gens m'attendent à l'aéroport pour venir me chercher dès que j'atterris," dit Dimitri. Il semblait paranoïaque, et il sentait que son père l'avait remarqué.
Il y eut quelques secondes de silence avant que M. Petrov demande, "Il s'est passé quelque chose là-bas ?"
"Hein ?" Dimitri sourit maladroitement, paniqué. "Non, rien ne s'est passé. Haha."
"Dimitri, tu te rends compte que c'est exactement comme ça que tu parles quand tu foires ?!" M. Petrov m'interrogea de l'autre côté du téléphone.
Dimitri avala difficilement. "Non, il ne s'est rien passé, papa. Je suis sérieux, crois-moi."
