Der stämmige Mann war verlegen und wütend, als er von einem Kind angepöbelt wurde, das halb so alt war wie er.
"Stinkender Junge!", schrie er und hob die Hand, um A Lu Zhi eine Ohrfeige zu geben.
Wäre es ein gewöhnliches Kind gewesen, das vor ihm stand, hätte er vielleicht machen können, was er wollte. Doch leider stand A Lu Zhi vor ihm.
Weder die Wachen noch Qi Nu'a mussten eingreifen. Kaum hatte A Lu Zhi seine Hand erhoben, ergriff er mühelos das Handgelenk des stämmigen Mannes. Sobald er Druck ausübte, vernahm jeder ein deutliches und lautes Knacken.
Crack! Crack!
Begleitet vom Knistergeräusch stieß der stämmige Mann plötzlich einen schmerzhaften Schrei aus. "Aah! Meine Hand!"
A Lu Zhi ließ sein deformiertes Handgelenk los und betrachtete sein blasses Gesicht, das von kaltem Schweiß bedeckt war. Dann warf er einen kühlen Blick auf die Flüchtlinge, deren Gesichter ebenfalls blass waren – nicht vor Hunger oder Krankheit, sondern vor Furcht.
