Feng Qingxue respirou fundo e então exalou lentamente.
Ela sentiu uma dor agridoce.
Dor por uma criança órfã de um mártir e a hilaridade da mesma criança, que uma brigada de produção não podia sustentar, buscando-a para cuidado.
"Tio Song, não é que eu não queira ajudar, mas é que não posso, e não há saída", Feng Qingxue proferiu impotentemente. "Mesmo com o dinheiro e os tíquetes de grãos que meu cônjuge e eu enviamos, sua inteira brigada de produção não pode sustentar uma única criança de um mártir. Como posso eu sozinha me arriscar a sustentá-lo? Em minha casa, há um idoso e cinco pequenos, e no próximo ano serão seis pequenos. Acredito que você esteja ciente de como é a vida nas áreas rurais."
O velho Song não era um tolo; ele certamente ouviu o sarcasmo nas palavras de Feng Qingxue. "Eu... Eu simplesmente não sei mais o que fazer."
Ele murmurava para si mesmo, repetindo uma e outra vez.
