Como um relâmpago, ele chegou em frente a Yang Mengchen; Long Xuanmo segurou os apoios de braço da cadeira em que ela estava sentada, prendendo-a, e a encarou com pupilas negras como piche que não revelavam um traço de luz, mas pareciam ter chamas ardendo ferozmente dentro, lembrando o fogo fantasmagórico do submundo, feroz mas gelado, exalando um frio cortante que fazia o coração tremer de medo.
O título de Deus da Guerra Juvenil não era algo simplesmente inventado; foi cunhado através de inúmeras batalhas e carnificinas. Muitas pessoas não conseguiam resistir a essa aura assassina encharcada de sangue.
"O que você disse?" Cada palavra parecia ser espremida entre os dentes cerrados de Long Xuanmo.
Levantando levemente as pálpebras para olhar para Long Xuanmo, Yang Mengchen exibia uma expressão indiferente, completamente não afetada pela aura assassina e o frio que emanavam dele.
