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À l'écoute du cri féroce de Wind Qingyu, Feng Qingxue resta de marbre.
Sa main demeura ferme, serrant le manche de la hache, la lame contre le cou de Zhao Guihua ne vacilla pas le moins du monde, le tranchant miroitant d'une froide lumière mortelle.
"Belle-sœur ?"
Feng Qingxue laissa échapper un rire doux, dégoulinant de pur sarcasme.
"Quelle belle-sœur chasserait sa pauvre belle-soeur après le décès de ses beaux-parents ? Quelle belle-sœur volerait sans cœur dans la maison de sa nièce ? L'aîné regarde sa femme traiter sa petite sœur de la sorte et me dit maintenant que ce sont mes belles-sœurs – n'est-ce pas ironique ?"
Le visage de Feng Qinglei devint rouge puis pâlit.
Cependant, les visages de tout le monde étaient maigres et jaunâtres, et comme il travaillait souvent dehors, sa peau était très foncée, donc les changements de couleur étaient moins visibles.
