—¿El cuadro se destruyó camino al envío? —preguntó uno.
—¿No se habrá perdido, verdad? —expresó otro con preocupación.
—¡Eso no puede ser, hermano! Deja el nombre de la empresa de mensajería; vamos a buscar refugio colectivamente a su costa —exclamó el tercero.
—¡Exacto, exacto, exacto, hermanito! No llores, hablemos de lo que pasó —intentó consolarlo el cuarto.
En este momento, en un cuadrángulo antiguo rojo lacado en la capital, un joven de unos catorce o quince años, aferrándose a su teléfono, se quejaba indignado del robo perpetrado por su abuelo sin escrúpulos.
Al final, concluyó con una frase:
—Wuwuwu, así de fácil mi abuelo se llevó el cuadro, dijo algo de enmarcarlo, y definitivamente no lo va a devolver. ¡Ni siquiera lo he disfrutado lo suficiente! —lamentó el joven.
Todos: "..."
Se sintió como preocuparse por nada.
—Esto no es una queja en absoluto, está claramente presumiendo, y del más alto nivel —comentaron algunos entre susurros.