Feng Qingxue tomó una respiración profunda, luego exhaló lentamente.
Sentía una tristeza agridulce.
Tristeza por un niño huérfano de un mártir y la hilaridad del mismo niño, a quien una brigada de producción no podía mantener, buscándola a ella para que lo cuidara.
—Tío Song, no es que no quiera ayudar, sino que no puedo, y no hay vuelta de hoja —dijo Feng Qingxue impotente—. Incluso con el dinero y los boletos de grano que mi cónyuge y yo enviamos, toda su brigada de producción no puede mantener a un solo niño de un mártir. ¿Cómo puedo pretender yo sola mantenerlo? En mi casa, hay un anciano y cinco pequeñuelos, y para el próximo año serán seis. Creo que usted sabe cómo es la vida en el campo.
El viejo Song no era tonto; ciertamente escuchó el sarcasmo en las palabras de Feng Qingxue. —Yo... yo ya no sé qué más hacer —murmuró para sí mismo, repitiendo una y otra vez.
