Tinha garoado na noite passada, e resquícios de névoa pairavam pelo ar, finos e brancos.
Eram cinco da manhã, logo após o amanhecer, e o ar estava levemente frio.
Fu Chen segurava um pincel e copiava escrituras em um pedaço dourado de papel Xuan. Um queimador de incenso de bronze estava ao seu lado, com fumaça se enrolando para cima, enchendo o quarto com uma fragrância de sândalo.
Ao lado de sua mão estavam um bule de barro roxo com vapor branco saindo de sua boca e meia xícara de chá.
O velho gramofone estava tocando 'Neve em Junho':
"Flocos de neve voam no verão de Junho; meu filho voltará vivo..."
Alguém bateu na porta suavemente. Sem levantar a cabeça, Fu Chen disse, "Entre."
Shi Fang empurrou a porta e entrou. "Terceiro Mestre, aconteceu algo."
"O que?" Fu Chen pousou o pincel e colocou a escritura copiada de lado. Quando a tinta secou, ele se virou e desligou o gramofone.
