As pálpebras de Molly Walker levantaram de leve, suas pupilas estavam negras como piche, um sorriso zombeteiro, mas atraente, adornava seus lábios.
"É uma pena, ele não sabia quão ardilosa eu era, mesmo até seu último suspiro."
Molly riu baixinho, rindo até que seu nariz ficasse um tanto congestionado.
Michael Gallagher estava morto.
O tipo de pessoa que ela era, ele não poderia mais ver.
Isabelle Richardson abriu a boca, como se tivesse perdido sua alma, olhando fixamente para o chão sem se mover.
Tudo estava resolvido.
Molly deu uma risada autodepreciativa, as mãos enfiadas nos bolsos, palmas frias como gelo.
Respirando fundo, ela levantou levemente o pé, caminhando lentamente para fora da sala.
Ao sair da prisão, a luz do sol cegante brilhou em seu rosto, fazendo seus olhos arderem.
Ela apertou os olhos desconfortavelmente.
"Senhorita Thompson..." Emma Smith correu atrás dela e a parou, "Para onde você vai? Deixe-me te dar uma carona."
