À beira da estrada, a impressionante motocicleta de Michael Gallagher estava estacionada.
Molly Walker entregou um longo casaco de trabalho a um Michael carrancudo de um vendedor próximo.
Ela baixou a cabeça, não ousando olhar para a grande mancha em suas roupas.
O rosto de Michael estava negro como carvão; ele jogou o casaco para o lado com nojo: "Eu não vou vestir isso."
"Um..." ela gaguejou, "Eu sinto muito mesmo. Eu não fiz de propósito."
Molly mordeu o lábio, seu rosto cheio de angústia.
Era raro Michael tirar esse tipo de veículo para dar uma volta, então ela claramente não estava sendo "respeitosa" o suficiente, e ele estava destinado a ficar bravo.
Michael olhava para o rostinho tenso dela, uma acumulação de raiva contida em seu coração.
Ele tirou um cigarro eletrônico, abrindo preguiçosamente as pálpebras. Seus dedos esguios e limpos seguravam o cigarro, e a fumaça se entrelaçava em suas veias azuis.
