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—¡Bang! Los dos se detuvieron al mismo tiempo —dijo el hombre con cara de cicatriz levantó la copa de tamiz y de nuevo salió ocho—. Ya terminé, es tu turno. Espero que puedas sacar un nueve esta vez.
—Los labios de Feng Qing se curvaron, y extendió la mano para levantar la copa de tamiz —de repente, sus orejas se movieron, y un sonido extremadamente pequeño salió de la copa de tamiz. Los movimientos de Feng Qing se pausaron y su expresión se volvió algo fea—. Sabía que los dados debían haber sido manipulados.
—¿Cinco puntos? —Has agotado toda tu buena suerte —se rió el hombre con cara de cicatriz.
—Feng Qing sonrió con desdén —tú sabes mejor que nadie si mi suerte se ha acabado, ¿no es cierto?
—La expresión del hombre con cara de cicatriz se congeló y rió torpemente —las palabras de Feng Qing lo hicieron sentir culpable—. 1:1, los dos empataron —todos esperaban el partido final.
