Après un moment, une mélodie de erhu mélancolique se mit à dériver depuis le lac.
Chacun sur l'île regarda vers l'origine du son, pour n'y voir qu'un vieil homme assis seul à la proue du bateau, jouant du erhu.
Le son était lamentable et plaintif, plein d'aspiration et de chagrin.
C'était une mélodie qui suscitait la nostalgie, renforçant le sentiment d'automne mélancolique.
En automne, on joue du erhu ; au printemps, on pince le Guqin.
Dans la saison de la tristesse automnale, seul le erhu correspond à l'humeur.
Lin Yingying, fronçant les sourcils, murmura, "Ce vieux type est encore sacrément un jeune artiste."
Long Fei regardait fixement le vieil homme.
Il n'était autre que Vieux Mu, celui qui, lorsque Long Fei était arrivé en ville, l'avait obligé à gagner sa vie en ramassant des déchets.
Le petit bateau se dirigea sans rames et s'arrêta à plus de cinquante mètres de l'île.
