Les balles étaient chargées, Yang Tiejun portait ses écouteurs, levait sa main pour tirer, et d'une seule traînée, les sept balles faisaient pwew-pwew-pwew.
À cinquante mètres, le tableau de cible résonnait après chaque coup, percé d'une série de trous noirs autour du centre.
À mesure que la cible se rapprochait, l'observateur, excité, s'empressait de crier les scores, "8 points, 8 points, 8 points, 9 points, 9 points, 9 points, 10 points!"
"Mon Dieu, Frère Yang défie vraiment les cieux !"
"Ce gamin va certainement perdre !"
"Voilà à quoi ressemble un tireur d'élite !"
Un groupe de policiers s'exclamaient en surprise, ne s'attendant pas à ce que Yang Tiejun réalise un tel score, encore meilleur que d'habitude.
Cela aurait été un concurrent pour l'or aux Jeux Olympiques !
À une distance de cinquante mètres, tirer ainsi était rien de moins que défier les cieux, notamment pour marquer un dix parfait.
