Au sommet d'une montagne escarpée, un groupe de personnes se rassemblait autour d'un feu crépitant. Parmi eux, un homme se démarquait particulièrement. Il avait de longs cheveux noirs descendant jusqu'à sa taille et portait une robe blanche ornée de motifs colorés. Son visage, illuminé par la douce lumière de la lune, révélait une beauté à couper le souffle, presque surnaturelle. On l'appelait "l'Homme aux Mille Contes". Ses histoires, disait-on, renfermaient l'essence même de la création du monde, une sagesse millénaire qui captivait les cœurs et les esprits de ceux qui l'écoutaient.
Selon la légende, l'Ancêtre Noir créa le monde en trois jours, forgeant les montagnes, les rivières et les forêts d'un simple mouvement de sa main. Une fois la création achevée, il disparut, laissant le monde à son propre destin. Des millions d'années plus tard, il réapparut pour constater que les hommes avaient semé la corruption sur terre. Le sang coulait chaque jour, teintant la terre en rouge. Après des millions d'années d'existence, les hommes n'avaient appris qu'à verser le sang, à causer la destruction.
« L'homme verse le sang par nature », déclara l'Ancêtre Noir, sa voix résonnant comme un tonnerre lointain. « Mais, chers enfants, vous avez démontré votre véritable nature. Moi, votre père, je vous soutiens dans votre chemin. Je vous laisse le parchemin du pouvoir. Maîtrisez-le et ravagez ce monde. »
Après ces paroles, la terre trembla et les montagnes se brisèrent. De la terre émergea un parchemin doré avec des ornements noirs, scintillant sous la lumière des astres. C'est ainsi que le parchemin vit le jour. Une fois le parchemin créé, l'Ancêtre Noir disparut de nouveau, laissant derrière lui une prophétie et une puissance incommensurable.
L'Homme aux Mille Contes conclut son récit sous les louanges des personnes rassemblées, dont les yeux brillaient d'admiration. Chaque mot, chaque phrase résonnait en eux, comme une mélodie ancienne qui éveillait des souvenirs enfouis au plus profond de leur être.
À plusieurs kilomètres de cette montagne, dans une pièce obscure où la lumière de la lune avait du mal à passer, un homme était sur le point de mourir. Cet homme se faisait appeler Ming Yuè. Il avait de longs cheveux argentés avec des mèches noires, et ses yeux étaient d'un noir absolu dans lesquels on pouvait apercevoir une lumière froide et distante. Actuellement, il portait une robe rouge, symbolisant la voie qu'il avait choisie. Son visage était ridé par les années et les épreuves, mais on pouvait toujours discerner la beauté qui l'avait autrefois distingué. Il était un célèbre cultivateur de la voie démoniaque, recherché par tous les cultivateurs de la voie juste pour ses innombrables méfaits.
Soupire , une voix faible se faisant entendre si on tendait l'oreille. « Même après 600 ans, je ne suis pas capable de devenir cet être invisible que même la mort ne peut menacer. »
Après avoir prononcé ces mots, l'homme sortit un parchemin de sa poche. Il était d'un blanc laiteux, semblant presque vivant entre ses doigts. Il l'ouvrit avec une révérence mêlée de désespoir et commença à l'utiliser. Une pensée traversa son esprit : « Les chances de réussite sont extrêmement faibles, mais de toute façon, je suis destiné à mourir. Autant l'utiliser, même si les chances sont minces. »
Une aura blanche, intense et lumineuse, recouvrit tout son corps. Ses derniers mots furent empreints d'une détermination inébranlable : « J'ai été obstrué par le droit chemin. Mais haha... » Un rire maniaque se fit entendre dans la pièce, résonnant comme un écho funeste. « Si le monde se lève et décide de me bloquer le passage, dans ce cas, je tuerai chaque personne dans ce monde. »
Après ces paroles, une force informe aspira Ming Yuè, l'arrachant à la réalité. Il fut transporté dans un espace complexe, un entrelacs de lumières et de ténèbres, où même lui, un célèbre cultivateur, avait du mal à comprendre les forces en jeu. Des visions d'époques passées et futures défilaient devant ses yeux, des paysages d'apocalypse et de renaissance se succédaient à une vitesse vertigineuse.
Dans cet espace mystérieux, des entités anciennes l'observaient, leurs regards pesant sur lui comme des jugements éternels. Ming Yuè se sentit déchiré entre le désir de survivre et la tentation de céder à la folie destructrice qui bouillonnait en lui. Alors qu'il luttait pour maintenir son esprit intact, une voix résonna à nouveau, mais cette fois-ci, elle semblait venir de l'intérieur de lui-même, comme un écho de sa propre essence.
« Ming Yuè, tu te tiens au seuil de la vérité ultime. Embrasse ta destinée, ou sois consumé par elle. »
Avec une dernière explosion de volonté, Ming Yuè s'abandonna au pouvoir du parchemin, prêt à affronter les conséquences de son choix.
Après cet événement, des ténèbres absolues l'entourèrent. Puis, dans ce voile d'obscurité, une lumière violette émergea. Un jeune homme se tenait debout sur une montagne, ses cheveux argentés, parsemés de mèches d'un noir profond, flottant au gré du vent. Le souffle léger révéla un visage d'une beauté saisissante, encadré par de longs cils et des sourcils fins. Son regard mélancolique scrutait l'horizon.
Ce jeune homme n'était autre que Ming Yuè, l'homme qui venait de remonter le temps.
Ming Yuè resta ainsi, contemplant l'horizon, les pensées tourbillonnant dans son esprit. La montagne sur laquelle il se trouvait semblait familière, mais les paysages en contrebas lui apparaissaient à la fois anciens et nouveaux. Il inspira profondément, ressentant l'air pur et frais de cette époque révolue. Il était de retour, mais à quel prix ?
Soudain, un bruissement dans les buissons attira son attention. Des souvenirs enfouis refirent surface, et il se souvint des jours passés ici, de sa jeunesse, avant que tout ne bascule. Se retournant lentement, il aperçut une silhouette s'approcher, une femme aux cheveux de jais et aux yeux perçants.
« Ming Yuè ? » Sa voix était douce, mais teintée d'une pointe d'incrédulité. « Est-ce vraiment toi ? »
Ming Yuè plissa les yeux pour mieux distinguer la figure qui se dessinait devant lui. C'était Lian.
Lian était une habitante du célèbre village de la Montagne Rouge, le village natal de Ming Yuè. Dans ce monde ravagé par la folie des hommes, la guerre était omniprésente, au point que les gens se demandaient pourquoi ils se battaient encore. Les hommes et les femmes du village capables de combattre étaient tous partis à la guerre, laissant derrière eux leurs descendants. Dans ces conditions, les enfants restés au village avaient dû mûrir très vite pour survivre. Lian était l'une d'entre eux.
« Ming Yuè, les autres tiennent une réunion urgente. Ils m'ont envoyé te chercher. »
Ming Yuè prit un moment pour réfléchir, analysant la situation et inspectant son propre corps. Avec les informations fournies par Lian, il en conclut qu'il avait 17 ans, l'âge où la cultivation commence.
Après un petit silence, Ming Yuè se décida à parler.
« Pourquoi les anciens veulent-ils me voir à cette réunion ? N'est-ce pas Wei qui assiste habituellement aux réunions ? »
« Oui, mais le sujet de la réunion, c'est toi, » répondit Lian. « Étant donné que tu viens d'atteindre l'âge de cultiver, il est temps pour toi et les autres de ta génération de découvrir vos aptitudes. »
« Je vois, » dit Ming Yuè. « Dis-leur que j'arrive. »
« Bien compris, » acquiesça Lian.