Un fantassin léger d'Eckstedt serrait fermement le marteau dans sa main. Respirant régulièrement, il frappait son épais bouclier en bois de manière rythmée avec sa main gauche et suivait de près les pas de son coéquipier devant lui.
En tant que l'un des plus de dix chefs d'unité sous l'unité militaire de Liroque, il avait plus de trente ans et ce n'était pas sa première fois sur un champ de bataille.
Les hommes de la Terre du Nord étaient nés pour manier l'épée et combattre. Peu importait qu'ils soient fermiers, chasseurs, artisans ou bûcherons. Parfois, il en allait de même pour les femmes.
Verser du sang sur le champ de bataille et affronter les ennemis les plus puissants ; les survivants pouvaient ensuite boire à cœur joie le vin de la victoire. Combien cela était-il satisfaisant et glorieux?
Il se sentait encore plus exalté et excité à chaque fois qu'il balançait son marteau. Il savourait les sons vagues des os qui craquaient dans le corps de ses ennemis.
