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"Fils indigne !"
Dans le bureau, le rugissement de son père secouait le ciel et la terre.
La dernière fois que Tomond avait vu son père aussi enragé, c'était lorsqu'il avait six ans.
À l'époque, il courait sauvagement à travers les champs avec la fille du gérant du domaine rural, riant, jetant de la boue et roulant dans des vêtements sales, s'amusant pleinement, pour être finalement attrapé par son père rentrant et son grand-oncle.
Il se souvenait encore du visage livide de son père et du ricanement à peine perceptible entre les sourcils de son grand-oncle.
Et maintenant, des années plus tard, le corps de son père tremblait alors qu'il le pointait du doigt, grinçant des dents :
"Les Maillots du Rasoir, un héritage vieux de mille ans, maintenant ruiné par tes mains !"
Un héritage millénaire, ruiné par mes mains ?
Ha.
Tomond avait envie de rire.
De rire aux éclats.
