"Vous, vous ne pouvez pas faire ça."
La voix angoissée de Thales résonna dans la Chambre Ballard.
Mais la réponse indifférente du Roi rencontra le garçon comme si cet affrontement palpitant était déjà terminé :
"Sortez."
Le souffle de Thales se coupa, ses ongles s'enfonçant dans sa paume, provoquant de la douleur.
Non.
Ce n'est pas encore fini.
Ça ne peut pas être fini...
Thales prit une profonde inspiration, faisant un dernier effort désespéré :
"Cette orpheline, prétendue être un moyen de pression sur le Désert de l'Ouest, n'est qu'une excuse—quoique choquante."
Il se pencha en avant sur le bureau, serrant les dents :
"Et le vrai pion, comme vous l'avez dit, c'est moi."
Mais le Roi resta de marbre, son expression indifférente :
"Partirez-vous avec votre dignité, ou attendrez-vous que les Gardes Royaux viennent et vous traînent dehors ?"
Thales tenta désespérément d'ignorer ses paroles, se raccrochant au sujet :
