Die kleine Rascal saß wie betäubt auf einer Holzkiste und beobachtete, wie die Wächter der Weißen Klinge um sie herum eifrig ihre Wunden versorgten, sich umzogen, diskutierten und sich zum Aufbruch bereit machten.
Jeder Einzelne von ihnen war ihr gegenüber respektvoll gewesen. Selbst wenn sie in Eile waren, vergaßen sie nicht, ihr einen Platz zum Ausruhen zuzuweisen und ihr sauberes Wasser und Essen zu versprechen.
Sie war schläfrig.
Aber wie ein Wecker rüttelte die Angst und die Unruhe, die in ihren Geist eindrangen, sie jedes Mal wach, wenn sie kurz vor dem Einschlafen war.
Sie hatte das Gefühl, sich zwischen Traum und Wirklichkeit zu befinden.
Aber so ist es nun einmal, nicht wahr? Der kleine Racker senkte den Kopf und fragte sich bitterlich.
War nicht alles, was ich seit letzter Nacht erlebt habe, ein Albtraum?
'Aber ich ...'
Rascal schniefte und berührte ihr zierliches Gesicht, das abgewischt worden war.
