Das war ein regelrechtes Blutbad, dachte Nail, während er auf der Spitze des Turmes saß und sein Maschinengewehr fest im Griff hatte.
Solange er den Abzug gedrückt hielt, spie die stählerner Waffe Flammen und schleuderte Kugeln auf die feindlichen Reihen. Dort, wohin das Gewehr zielte, breitete sich ein Netz des Todes aus, in dem alles Leben zerschmettert wurde wie zerbrochenes Geschirr auf dem Fußboden.
Diese Hoheit über das Schlachtfeld flößte ihm Leidenschaft ein, und auch seine Kameraden teilten seine Begeisterung.
"Nummer 66! Seht nur, der arme Kerl wurde pulverisiert."
"Was redest du da? Das war Nummer 68!"
"Und dort, einer windet sich noch am Boden. Mach ihn doch endlich fertig."
"Seine Eingeweide quellen schon heraus, spare deine Munition und lass ihn in seinem Elend krepieren!"
Mit einem Klicken sank das Leinwandband herab, und eine weitere Schachtel Patronen hatte ihr Ende gefunden.
