La manière dont Lucas me regarde est terrifiante.
Terrifiante, parce qu'il y a enfin de l'intérêt dans son regard.
Je ne veux pas nourrir l'espoir, car chaque fois que j'en aperçois une lueur, il dit quelque chose qui brise mon cœur. La façon dont il ne reconnaît même pas notre lien prédestiné me tue. C'est un désir, une douleur dans ma poitrine, qui veut que je m'approche de lui. Que je le revendique. Que je tremble et crie jusqu'à ce qu'il se souvienne de toute la douleur et de toute la joie entre nous.
Au lieu de ça, je reste assise là, me grattant les bras encore plus fort, et le fil en moi tire plus fort, comme s'il tentait de capter mon attention. Je l'ignore.
« Ton odeur. »
Jetant un coup d'œil à Lucas, qui s'arrête en plein milieu d'une phrase, je renifle discrètement en direction de mes aisselles. Ai-je oublié de me laver ? Il n'arrête pas de parler de mon odeur.
« Ça sent si mauvais que ça ? »
« Ça devient plus fort, » confirme-t-il, sa voix rauque.
