Le Raskal fut projeté au sol, formant un large cratère aux fissures en toile d'araignée qui s'étendaient sur le sol de la forêt. Il était blessé et une traînée de sang coulait de sa lèvre, mais cela représentait l'étendue de sa blessure.
Ce n'était pas la colère qui remplissait les yeux des Raskals, mais la discipline. C'était un soldat entraîné, mais plus important encore, il n'avait pas beaucoup de marge de manœuvre pour réfléchir. Dans cette situation désavantageuse, la seule chose qui lui traversait l'esprit était l'entraînement qu'il avait reçu.
Il dégaina son arme, un bâton sectionné avec quatre bâtons enchaînés au lieu des trois habituels. Chacune de ses mains tenait fermement l'une des sections. Poussant un cri de guerre, il attaqua !
Se précipitant dans les airs, le Raskal balançait furieusement son bâton vers le chariot de golf brillant et volant dans une tentative de l'écraser comme une mouche.
