L'équipe était prête et emballée, attendant dans le hall de l'hôtel, mais ne pouvait partir. Leur chef était introuvable. Alors que Néméen, Bastion et Altaïr écartaient les inquiétudes, les autres ne pouvaient en faire autant.
Alice était assise sur un siège en cuir moelleux, les jambes et les bras croisés de frustration, ses sourcils froncés et les lèvres pincées.
Lillian était dans un état similaire, simplement pas assise. Elle se serrait la poitrine, faisant les cent pas, terminant souvent son parcours par un tapotement anxieux et incessant de ses talons.
Le dernier des inquiets et préoccupés était Allan, qui criait dans son récepteur. Les gens tentaient de détourner le regard, mais c'était difficile lorsqu'il criait avec indignation dans son poignet.
Était-il fou ? Sa compagne l'avait-elle posé ?
Allan entendait les murmures, mais sa colère prenait le dessus, enterrant sa raison, son decorum et son habituelle timidité.
