La nuit était engloutie par la folie qui faisait rage dans les yeux du dieu harpie Tweety. Sa légion, une force qu'elle avait cultivée avec amour et soin au fil des années, avait été anéantie par Ravan Chute de Sang, et le chagrin était une plaie béante dans son cœur. Chaque battement, chaque pulsation ne servait qu'à approfondir son angoisse et alimenter sa fureur.
Et puis il y avait Mira, le dragon noir qui avait osé l'engager, la tenant occupée pendant que sa légion était massacrée.
Les plumes de Tweety se hérissaient à cette pensée, ses serres grattant les unes contre les autres comme si elles démangeaient de déchirer quelque chose, n'importe quoi. Sa voix, d'ordinaire mélodieuse, était maintenant remplie d'une rage cacophonique qui résonnait à travers la forêt.
[Échos des déchus] elle cria, sa voix amplifiant les cris collectifs de ses soldats tombés. Le son balayait le champ de bataille, résonnant avec une force si dévastatrice que même les arbres étaient déchirés.
