June fixait les yeux asymétriques et interrogateurs du concierge. Il le regardait avec des sourcils levés, l'air très peu accueillant.
« Écoute, gamin. Je dois encore nettoyer les toilettes. Si tu as besoin de quelque chose, peux-tu juste me dire de quoi il s'agit ? » demanda-t-il avec impatience.
« Tu—tu travailles ici ? » bredouilla June.
« Oui, » soupira le concierge. « Je viens de commencer aujourd'hui, et tu rends déjà mon travail difficile à gérer. De quoi as-tu besoin ? »
« Un autre concierge travaillait ici, » dit June, l'espoir encore présent dans son cœur. « Il a pris un jour de congé, peut-être ? »
Le concierge maigrelet fronça les sourcils. « Autant que je sache, je suis le seul à travailler ici pour l'instant. Je viens de remplacer un type chauve il y a peu. »
Les oreilles de June se dressèrent à la mention d'un type chauve.
« Quel était déjà son nom ? » demanda-t-il, posant sa main sous son menton. « C'était un nom bizarre. Clinton ? Klint ? »
