Les Humains étaient fragiles. Leur peau était faite de papier, lisse mais mince. Il était facile de tuer un humain. Weston avait vu la lumière fuir de leurs yeux à maintes reprises, tout comme leurs corps devenaient inanimés. Les Humains semblaient craindre la mort, mais il ne comprenait pas pourquoi.
La mort était une échappatoire à ce monde. De quoi avait-on peur ? Était-ce la mort qu'ils craignaient, ou la perspective d'une mort douloureuse ?
Quelle que soit la réponse, un ordre était un ordre. Weston accomplirait les souhaits de Sa Majesté. Il avait prêté serment. Il avait l'intention de le respecter, jusqu'à la toute fin de sa vie — qui était considérablement longue.
— Dame Rose, c'est bien ça ? dit Weston avec désintérêt. Il lui jeta un seul regard, empli d'irritation.
Weston ne comprenait pas l'obsession de Sa Majesté pour cette simple mortelle. Elle était mince, quelconque, et réservée. Que pouvait faire une femme comme elle pour le prospère Empire des Spectres ?
