La nuit, Wei Ting est rentré épuisé du voyage.
Su Xiaoxiao ne demandait jamais ce qu'il faisait à l'extérieur.
Aujourd'hui, c'était différent. Il dégageait une forte odeur de sang.
« Tu es blessé ? » demanda Su Xiaoxiao.
« Non, ce n'est pas mon sang, » répondit Wei Ting.
Il avait donc dû tuer quelqu'un.
Su Xiaoxiao continuait de choisir la lumière et de faire de la couture. Les trois petits dormaient profondément dans le lit.
Wei Ting semblait être revenu à une époque révolue depuis de nombreuses années.
Son père était revenu du camp militaire, et sa mère raccommodait leurs vêtements dans la chambre...
Mais à présent, son père et son frère étaient morts au combat, et sa mère avait déménagé dans le hall du temple.
« C'est retouché. Essaie. »
Su Xiaoxiao mordit le fil, rangea l'aiguille à broder et se leva avec les vêtements.
Wei Ting s'arrêta. « Pour… moi ? »
