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Ele mentiu.
Aquele filha da puta mentiroso mentiu.
Mentiu. Na minha cara.
Na.
Minha.
Cara.
Meu olhar poderia derreter aço, mas o Lucas apenas puxa a camisa pela cabeça, músculos ondulando com o movimento. Nossa manta está agarrada firme contra meu peito — não que haja algum ponto em ser modesta depois da última noite, mas agora preciso de toda a armadura que conseguir.
Ele tem ideias quando vê minha pele nua.
"Você mentiu para mim."
"Menti?" A sobrancelha dele se arqueia enquanto ele abotoa o jeans. "Tomamos um banho."
"Ah, é isso que você chama do que aconteceu lá dentro?" Calor sobe às minhas bochechas ao lembrar. Minha pele carrega a evidência da atenção dele - pequenas marcas espalhadas pelo meu colo, meus seios, minhas coxas. Tudo dói da maneira mais deliciosa, mas esse não é o ponto. "Você disse que a gente ia se limpar."
"E nos limpamos." Os lábios dele se contraem. "Eventualmente."
