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No hay nada que empacar. La poca ropa que tengo es cortesía de las compras de Mamá para mí, y no tengo interés en conservarlas cuando me vaya.
Me iré con unos jeans rotos y una camisa a la que le tomé tijeras, cortando su dobladillo lleno de agujeros hasta que parezca desgastada a propósito en lugar de porque se ha lavado demasiadas veces.
Los únicos zapatos que tengo son los tacones que usé cuando me trajeron a casa. Esos, los meto en una mochila que Phoenix me dio de sus días de escuela. A pesar de una década de estar en nuestro ático, huele a marihuana mezclada con el cedro con el que está construida nuestra casa.
El hermano mayor era un poco rebelde, supongo.
Tengo un par de zapatillas de deporte que son medio número demasiado pequeñas. Tendré algunas ampollas, pero puedo comprar un par nuevo en algún lugar. Será más fácil correr con ellas que con tacones.
