La forma en que Lucas me mira es aterradora.
Aterradora, porque finalmente hay interés en su mirada.
No quiero albergar esperanzas, porque cada vez que tengo un atisbo de ellas, él dice algo que aplasta mi corazón. La manera en que ni siquiera reconoce nuestro vínculo predestinado me mata. Es un anhelo, un dolor en mi pecho, queriendo que vaya hacia él. Que lo reclame. Que sacuda y grite hasta que recuerde todo el dolor y toda la alegría entre nosotros.
En cambio, me siento allí, rascándome los brazos más vigorosamente, y la cuerda dentro de mí tira más fuerte, como si intentara llamar mi atención. La ignoro.
—Tu olor.
Mirando a Lucas, que se detiene a mitad de una frase, huelo discretamente en dirección a mis axilas. ¿Olvidé lavarme? Él sigue hablando de mi olor.
—¿Huelo tan mal?
—Se está haciendo más fuerte —confirma él, su voz ronca.
Tal vez esta es su forma de hacer que me vaya de nuevo. —¿Quieres que me vaya?
—No.
Ah. Entonces no importa.
