—Cuando la luz de la luna se desvanece y sale el sol, puedo ver mi celda con más claridad —dice Lisa—. El óxido se aferra a mis muñecas y tobillos, el metal mordiendo mi piel con cada movimiento tembloroso. Las cadenas traquetean contra la piedra, un sonido que se burla de mi pánico creciente. No importa cuánto me esfuerce y tire de ellas, se mantienen firmes, ignorando la sangre que fluye por mis brazos cuando mi piel se rompe bajo la presión.
—Esta celda, esta prisión, es una pesadilla hecha realidad —continúa—. El aire frío y húmedo se filtra en mis huesos, y el hedor a descomposición llena mis fosas nasales. Ningún consuelo de una cama me recibe, solo la dureza implacable del suelo bajo mi cuerpo.
—Un único cubo podrido se sienta en la esquina más lejana, una burla cruel de necesidades básicas negadas.
