"Was ist es, was ich will? Hast du es immer noch nicht verstanden?", erklang eine junge Stimme hinter Sorovo, dessen warmer Atem an den Rändern seiner Ohren kitzelte.
Sorovos Körper erstarrte, als er spürte, wie ein kalter, scharfer Gegenstand langsam in sein Fleisch eindrang.
"Du hättest dieses Bier nicht trinken sollen", lachte Rotauge, ein klingendes Spottlachen, das eher höhnisch war.
"Dachtest du, du wärst so schnell, dass ich nicht die Zeit hätte, mich vorzubereiten? Glaubtest du wirklich, dass ich nichts von deinen Plänen wissen würde, nur weil du es niemandem verraten hast? Lass mich dir sagen, in diesem Stück bist du ganz sicher nicht der Protagonist!"
Die eisige Klinge bewegte sich in Sorovos Körper, die Wunde vertiefte sich Stück für Stück, während die Klinge Blutbahnen, Muskeln und Organe trennte.
Blut strömte aus der Wunde, als wär's nichts, Sorovos Atmung wurde rasch, die Muskeln zuckten unter dem Blutverlust, dem Sauerstoffmangel und den Schmerzen.
