Draven badete mit geschlossenen Augen in dem Pool, der an sein Schlafgemach angeschlossen war. Der Traum, den er in diesen Tagen gesehen hatte, blitzte noch einmal in seinem Kopf auf.
Eine Hand, die eine scharfe Waffe führte, fließendes Blut von einem Stich und das Geräusch von jemandem, der weinte.
Er öffnete die Augen, und dieses Mal sah er nicht schockiert aus, als ob die Vision ihn nicht mehr berührte. Jedes Mal, wenn seine Vision zu der Stelle kam, an der der Angreifer mit dieser Waffe zustach, spürte Draven einen scharfen Schmerz in der Brust, als würde er den Angriff selbst erleben.
Eine Waffe aus göttlicher Magie, eine Schöpfung, die den Blutrausch ihres Schöpfers in sich trägt, deren Existenz vor nichts Halt macht, bis sie ihren Zweck erfüllt hat. Eine Waffe, die den Tod bringt.' Er war entschlossen. 'Wenn das der Fall ist, sollte ich derjenige sein, der den Schlag einstecken muss. Ich darf nicht noch mehr von meinem Volk verlieren.'
