"Wovon reden Sie? Wessen Geschichte ist das? Das ist doch Schwachsinn! Das ist mein Leben, das ist meine Geschichte und ich werde sie so leben, wie ich will!" schnauzte ich. Ich konnte sehen, wie meine Flammen vor Frustration aus mir herausschlugen. Die Farben waren ein völliger Kontrast zur Dunkelheit.
"Das ist nicht deine Geschichte", zischte die erste Stimme. "Und das sind nicht deine Männer."
Ich warf meinen Kopf zurück und brach in Gelächter aus. Aber es war nicht von der fröhlichen Sorte. Nein, es war das Lachen von jemandem, der zu weit gegangen war. Die Art von Lachen, bei der man in einem schönen weißen Raum eingesperrt ist und eine Jacke trägt, mit der man sich ständig umarmen kann.
"Dachtest du, du wärst der Einzige, der zum Anfang zurückkehrt?", fragte die dritte Stimme. Wo ich einst ihre Sanftheit genossen hatte, war sie jetzt nur noch wie Nägel auf einer Kreidetafel.
