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La nuit noire d'encre était particulièrement silencieuse.
Il était déjà minuit passé, et les piétons avaient tous disparu des rues.
Un à un, des silhouettes sombres apparurent autour du Groupe Aigle d'Or, puis se dissimulèrent rapidement dans les rues.
« Jeune maître, nous sommes prêts. »
Un homme à l'avant, tenant un talkie-walkie, demanda doucement, « Devons-nous procéder ? »
Whoosh !
Avant qu'une réponse puisse être reçue, un coup de feu brisa le silence.
Et l'homme qui avait parlé se retrouva avec une fléchette dans le front, s'écroulant droit au sol.
« Frère Cook ! »
Les autres étaient horrifiés, incertains de la marche à suivre.
Ils regardaient autour d'eux avec prudence, chacun sentant un frisson leur parcourir l'échine.
L'arme de l'assaillant, cachée quelque part d'inconnu, avait réussi à éliminer leur chef d'équipe en si peu de temps.
« Hé ! Cook ! Que diable se passe-t-il ? Quel était ce bruit de ton côté ? »
Un cri anxieux venait du talkie-walkie.
