Aujourd'hui était l'un de ces jours où Ari sentait l'encre l'engloutir jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus respirer.
Elle regardait son tableau et l'envie de le brûler la submergeait. La toile blanche parfaite était souillée de noir, une femme au visage indistinct, aux membres amputés, avec des chaînes liant tout son corps — y compris sa gorge, seules les mèches de ses cheveux libres flottaient au-dessus, hurlant de douleur.
Ses yeux saignaient. Mais ce n'était pas du sang qui coulait sur ses joues, mais des larmes semblables à du goudron.
Comment était-il possible que du noir sur noir soit si clair, Ari ne comprenait pas. Tout ce qu'elle savait, c'était qu'elle voyait les larmes de la femme bien plus clairement qu'elle ne voyait son visage.
Ou peut-être ne voulait-elle pas le voir.
