milá
Dieciséis toneladas emanaron de mi teléfono que yacía en la mesa de noche. Medio despierto, estiré el brazo y busqué el dispositivo sin abrir los ojos.
Abrí los párpados lo suficiente para ver la pantalla. Fuera de mi ventana, el cielo parecía más de noche que de mañana. El sol todavía tenía que convertirse en algo más que un brillo general en el horizonte.
Presioné el ícono de aceptar y puse el teléfono en mi oreja.
"¿Hola?"
Mi voz sonaba espesa por el sueño, incluso para mis propios oídos.
"Hola, Mila, lamento mucho despertarte, pero hay una crisis".
La doctora Wilma parecía tener tanto sueño como yo.
"Está bien. ¿Necesitas que llegue temprano?
"Sí. Miss Petticoats necesita una cesárea y todos los demás están programados. Realmente lo siento, Mila”.
"No, esta bien. Más o menos la mitad lo esperaba. Después de todo, Petticoats es un bulldog francés.
"Sí, no es que no lo esperáramos".
"Bien. Estaré en camino pronto”.
