Draven estava submerso na piscina anexa ao seu quarto com os olhos fechados. O sonho que ele vinha tendo nos últimos dias passou por sua mente mais uma vez.
Uma mão empunhando uma arma afiada, sangue escorrendo de uma estocada e o som de alguém chorando.
Ele abriu os olhos, e desta vez, não parecia chocado, como se a visão não o afetasse mais. Toda vez que sua visão chegava à parte em que o agressor esfaqueava com a arma, Draven sentia uma dor aguda no peito, como se estivesse pessoalmente vivenciando o ataque.
'Uma arma feita de magia divina, uma criação que carrega a sede de sangue de seu criador, Sua própria existência não parará por nada até cumprir seu propósito. Uma arma que traz a morte.' Ele estava determinado. 'Se é assim, eu deveria ser aquele a receber esse golpe. Não posso perder mais do meu povo.'
Memórias desagradáveis que ele havia enterrado há muito tempo começaram a ressurgir, fazendo com que seu rosto normalmente inexpressivo se torcesse de raiva.
