Malachi estava frustrantemente esculpindo madeira para fazer outro cavalo. Uma parte dele se lembrava da mulher aterrorizada na noite passada. Aquela que acordou em suor frio e lágrimas e depois chorou até dormir. A dor com que ela chorou o havia chocado. Ele sentiu isso fundo no peito como feridas infectadas sendo provocadas constantemente. E ele sabia que o que ele sentia era apenas um sentido de sua dor. Não a emoção crua. Não aquela com que ela estava lidando.
Se não fosse pelo seu maldito instinto que ele era incapaz de controlar, ele a teria deixado lá aterrorizada por saber que tinha cometido um erro ao pensar que poderia estar aqui sem consequências. Se não fosse pelo seu maldito instinto, ela estaria morta agora. Era quanto ela o enfurecia, mas talvez se não houvesse instinto envolvido ele também não estaria tão enfurecido.
