Aravelle miró a Astaroth con una mezcla de diversión y curiosidad.
—Dime, joven. ¿Qué sientes cuando me miras?
Astaroth lo examinó de arriba abajo e incluso intentó leer su firma de maná. Pero no salió nada.
Lo cual era inusual, dado que sabía que este hombre era un mago. Amplió su alcance, englobando la habitación con su sentido, pero aún así, nada.
—Extrañamente, nada. Pero supongo que desde que vienes de una época anterior a los Elfos de Ceniza, y que he notado que la magia parece alargar la vida, estás lejos de tener solo cuarenta años. Además, me dijeron que la guerra de demonios fue hace miles de años. Ahora, me pregunto por qué vi a Aberon allí. ¿No tenías unos pocos cientos de años? —preguntó, girando la cabeza hacia Aberon.
Aberon soltó una carcajada.
—Sí, unos pocos cientos de años. Alrededor de tres mil. He dejado de contar. Pero no podrías siquiera imaginar la edad del Señor Aravelle.
Astaroth frunció el ceño ante el 'Señor'. Aberon nunca era tan educado.
