Yang Yulong continuó consolando a su hermana menor, mientras planeaba el macabro asesinato de la persona que la había dejado así. Había encargado un juego de dagas árabes hace unos días y finalmente habían llegado esa mañana. Supuso que era hora de probar qué tan fino era su artesanía.
Cuando Fan Jielan y Yang Qianlu volvieron a la mesa después de socializar y charlar con muchas otras familias, se confundieron por el cambio de atmósfera. Su hijo menor estaba dando palmaditas en la espalda de su hija en lugar de cortejar mujeres y su otro hijo estaba sentado tan inmóvil como una roca.
—¿Qué pasó? —La voz de Yang Qianlu era pesada, incluso enojada, ante la vista de su niña pequeña.
—Nada, papá —. Yang Ruqin sacudió la cabeza, su labio inferior ligeramente sobresaliendo en un diminuto puchero con las cejas juntas.
—¿Estuviste llorando?
Yang Ruqin negó apresuradamente con la cabeza. —No, no lo estaba. No te preocupes.
